En mi jardín cultivada,
logré la rosa más fina.
No fue
de afinar tanto,
que fue
de clavarme espinas.

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Primavera es una nota
En el aire suspendida;

Primavera es un color
Que acude a nuestras pupilas;

Primavera es un aroma
Que el viento nos trae y nos quita;

Primavera es la estación
Que la vida multiplica.

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Tengo, en el pecho,
Un dolor
Que es del amor
Una herida;
Por ella escapa la vida
A golpes de corazón.

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El conjugar las palabras
No es una virtud,
Ni es un vicio;
Es corazón
Y es oficio.